cosas de la maga

La cosa perdida

2011-10-19T09:04:00.004+02:00

A veces me ocurre que un libro que me gusta mucho se queda en la estantería y me olvido de enseñarlo. El recuerdo de su lectura queda sepultado, una pequeña dulzura interesante aplastada por otras muchas que vinieron detrás. Y un comentario, una visión fugaz del lomo, o su versión cinematográfica -en este caso- hace que lo rescatemos y volvamos a ponerlo en el lugar que merece. Porque es uno de mis libros favoritos: "La cosa perdida", la primera obra de uno de mis autores favoritos, Shaun Tan. He aquí el corto, ganador de un Oscar el año pasado.

No se pierdan, sin embargo, el libro. Es también una belleza.

Octubre: talleres, encuentros y té.

2011-10-12T09:40:00.019+02:00

Hemos empezado el otoño con fuerza. Sobre todo con muchas ganas de llenar los días con actividades que nos resulten interesantes, encuentros con personas que nos inviten a ver las cosas de otro modo, desde otro punto de vista. Hemos ido armando las piezas del puzzle y he aquí el resultado: un octubre vertiginoso que esperamos os resulte emocionante. Mantenemos los talleres para niños y hemos añadido dos novedades: Talleres para adultos y Encuentros con autores, ilustradores y editores del panorama de la literatura infantil.

Os hemos ido informando de las actividades que hemos realizado en esta primera quincena a

través de Facebook y de nuestro correo electrónico (si quieres suscribirte a la lista sólo tienes que pedírnoslo en info@elbosquedelamagacolibri.es ). Ahora os hacemos un breve resumen para lo que queda de mes.

TALLERES PARA NIÑOS

VAYA TELA

Un taller creativo de animación lectora sobre hilos, botones, lanas y tejidos, para niños y niñas de 4 a 8 años.

Sábados 22 de octubre, 29 de octubre y 5 de noviembre, de 10,30 a 11,30

Precio: 25 euros, las tres sesiones (materiales incluidos)

TALLERES PARA ADULTOS

JÓVENES ILUSTRADOS

Un taller para familias y profesionales que tiene como objetivo conocer los libros que pueden formar parte del itinerario lector de jóvenes (amantes o no) de la lectura.

De la mano de Olalla Hernández Ranz descubriréis gozos literarios insospechados y el placer de compartirlos.

Martes 18 de octubre, de 19 a 20,30h

Precio: 12€

POSTALES DE AMOR o DESPECHO

Un taller de creación literaria y artística de Olalla Hernández Ranz para jóvenes y adultos (de 13 a 99 años)

Martes 25 de octubre, de siete a ocho y media. 12€

ENCUENTRO CON...

Arianna Squilloni, editora de A buen paso y autora de "Pequeña parka" y "En casa de los abuelos". viernes 21 de octubre, a las siete de la tarde (actividad gratuita)

Y EL ÚLTIMO VIERNES DE CADA MES... TÉ CON ÁLBUM

Inauguramos una nueva tradición en nuestra librería: el último viernes de cada mes nos encontraremos, a las ocho de la tarde, para hablar sobre álbum ilustrado y tomar un delicioso té. Quedáis todos invitados. (Actividad gratuita)

De hilos y agujas y botones.

2011-09-18T09:16:00.009+02:00

Inauguramos el otoño con un nuevo escaparate, diseñado y ejecutado junto a Beatriz Sanjuan, que es una mujer con talento para casi todo y con un buen gusto que quita el hipo.

Sobre todo, disfrutamos tanto haciendo cosas juntas en TresBrujas y la librería...

Si queréis ver todas las fotos, pinchad aquí.

Fotos: Alejandro Nafría.

NO DIGA QUE NO LE HEMOS AVISADO

2011-07-18T13:30:00.006+02:00

Si se le ocurre a usted hacerse explorador e ir a investigar a lugares lejanos, y recoger especies extrañas y traérselas a la civilización.... debería ver este ilustrativo vídeo sobre posibles consecuencias. No diga después que no le hemos avisado.

Micro Loup from Richard McGuire on Vimeo.

Un corto de Richard McGuire.

PLAYA, MAR

2011-06-27T13:34:00.010+02:00

La relación que uno establece con un libro es siempre personal e intransferible. Tiene que ver con nuestras vivencias, nuestros recuerdos, nuestros deseos, nuestros sueños. Hay libros fáciles de recomendar, porque nos parecen universales. Otros no lo son tanto por diversas razones: porque nos tocan en lo más íntimo o nos llevan a lugares donde nos da miedo entrar o nos desvelan partes de nosotros mismos que desearíamos no reconocer.

El libro del que os quiero hablar hoy pertenece a los primeros, a los universales. Me lo enseñó su autor,Bernardo Carvalho, cuando nos vimos en Bolonia. Después de haberme enamorado de su "El mundo en un segundo", estaba dispuesta a caer rendida ante "Praia Mar". Y así fue.Un libro sin palabras. Las ilustraciones no tienen que ver con ninguno de sus libros anteriores. Me remiten, inevitablemente, a "Dos mujeres corriendo en la playa" de Picasso, por los volúmenes, por los colores.

Me remiten, también inevitablemente, a mi infancia, a todas aquellas tardes de verano en las playas del norte. A todas las tardes del presente, también.

A las toallas, retales dispersos de color sobre el fondo de arena, cuando la marea está baja. Los charcos entre las rocas repletos de tesoros animales y vegetales. Los charcos en la orilla, agua caliente donde sentar a los bebés con sus cubos y sus palas. El progresivo desplazamiento de sombrilla, zapatos, bolsas a medida que las olas van conquistando terreno. La franja de arena se va volviendo invisible, los retazos de color cada vez más abundantes, más apiñados. Los niños construyendo pequeñas murallas de arena que el mar deshace, indiferente.

El baño, saltar las olas -ahora grandes, ahora pequeñas-, hacer el pino, hacer el muerto, escalar a las rocas ya rodeadas de azul.

Días de playa, universales en el Atlántico, retratados sin palabras en Praia Mar. Un placer para los sentidos, para la memoria. Azul, negro, rosa, blanco. Bernardo Carvalho. Planeta Tangerina.

Praia Mar. Bernardo Carvalho. Planeta Tangerina, 2011

La editorial ha desarrollado una guía de trabajo para el aula que podéis consultar aquí: http://www.planetatangerina.com/publico/4_pdfs/prop_prof_praia-mar.pdf

El libro está disponible en nuestra página web, en la sección Libros>Para todas las edades

UNA TEMPORADA PARA SILBAR

2011-06-15T10:24:00.009+02:00

El título. La cubierta. La primera frase de la sinopsis que figura en la contraportada, parte de un anuncio por palabras de un ama de llaves que ofrece sus servicios: “No cocina, pero tampoco muerde”. Todo en este libro prometía, y eso a veces es un riesgo enorme, pues toda expectativa es susceptible de ser confirmada o defraudada.

Tras la lectura de los primeros capítulos uno es consciente de sumergirse en una obra perfectamente estructurada, con una prosa que te envuelve y te traslada un siglo atrás a los polvorientos veranos de Montana. Lo increíble del caso es la pérdida de esa conciencia, el momento en que sientes que estás leyendo sobre una infancia que no has vivido pero que es parte de la tuya propia, y crees haber cabalgado cada mañana hasta la escuela entre la nieve, peleado a puñetazos en el patio de la escuela y haber esperado con impaciencia la llegada de un cometa Halley que para ti pasó 75 años después, de manera bastante menos significativa.

Cuando el libro acaba, se rompe la magia y uno sólo desea regresar. Regresar a la niñez, ser capaz de revivirla con la intensidad con que lo hemos hecho mientras leíamos aunque no fuera la nuestra. Siempre nos queda el consuelo de silbar.

Una temporada para silbar. Ivan Doig. Libros del Asteroide, 2011.

De ruedas, cigüeñas y tejados.

2011-06-05T10:38:00.005+02:00

Me lo recomendó una amiga librera: "Todo un clásico", me dijo; "lo que no sé es qué tal le habrán sentado los años". Así que, ni corta ni perezosa, lo añadí a la carta de los reyes magos para mi hijo Darío. No le prestó mucha atención cuando abrió el paquete; incluso esbozó una tímida protesta cuando les propuse que fuese nuestra nueva lectura en voz alta. "Leemos un par de capítulos, y si no os gusta lo dejamos" -insistí. Aceptaron.

La historia trancurre en Shora, una aldea de pescadores holandesa, a mediados de los años cuarenta. En la escuela hay apenas media docena de niños, las condiciones de vida son duras, rayando la supervivencia. Lina, la única niña de la clase, le pregunta al maestro una mañana por qué no hay cigüeñas en su pueblo y sí en todos los de alrededor. Éste, en lugar de dar una respuesta clara, les anima a investigar. Así se inicia esta aventura a la que se verán arrastrados todos los habitantes de Shora, y nosotros -lectores- con ellos.

Una vez llegados a este punto, ya no pudimos abandonar la lectura. Nos planteábamos infinidad de preguntas, como Lina. Mis hijos querían saber exactamente cuánto medía una cigüeña, un nido de cigüeña, las rutas de migración. También por qué no hay cigüeñas en Asturias. Pero sobre todo, les producía una inmensa curiosidad y cierta perplejidad lo diferente de la vida de esos niños comparada con la suya propia. La escasez de medios (los niños pasan una cuarta parte del libro buscando una rueda que ya no resulte útil en el pueblo, misión prácticamente imposible), la relación con sus padres, incluso la libertad de la que disfrutan.

Mi colega librera tenía toda la razón: todo un clásico. Ahora puedo confirmar, sin lugar a dudas, que ha sobrevivido al paso del tiempo. Y recomendarlo.

Una rueda en el tejado. Meindert DeJong; il. Maurice Sendak. Noguer, 2010.

Versos que el viento arrastra

2011-05-21T12:43:00.011+02:00

Cuando cayó en mis manos este libro, pocos días antes de que El Jinete Azul viniese a presentar su proyecto editorial, no me fijé en el autor del libro. Lo abrí al azar y apareció de forma natural este poema, como si alguien lo hubiese leído antes y me hubiera dejado la marca para que yo lo encontrase, una recomendación anónima e intencionada.

Los libros

no son para mirarlos,

son para tocarlos,

abrirlos,

y leerlos,

que es como entrar en ellos.

Prueba y verás.

Te recuerdan

a cuando viajas

a una ciudad diferente,

y todo parece nuevo,

sorprendente,

y hasta un poco misterioso

A ese poema le siguieron otros, y me maravillaba cómo, instantáneamente, las palabras nombraban sentimientos y creaban imágenes detrás de mis ojos, dejándome la sensación de estar experimentando un dejà vu.

Semanas más tarde Guillermo, uno de esos seres especiales que pululan por nuestro bosque y que han acabado por ser amigos, con quien comparto pasiones musicales y literarias, me comentó lo sorprendente que le resultaba este libro de Karmelo Iribarren, tan alejado de su temática amorosa. Yo caí en la cuenta de que no había reparado en quién lo había escrito. El desconcierto inicial fue sustituido por un reconocimiento de lo esencial: esa aparente sencillez que nos deja poemas limpios, certeros. Esas imágenes que nos acompañan, que reconocemos y recordamos una y otra vez.

El libro está repleto de objetos y sentimientos cotidianos. Los poemas de Karmelo y las ilustraciones de Cristina Müller nos invitan a contemplarlos y contemplarnos desde otro lugar en el que nunca habíamos estado y del que nos costará regresar.

bolsa de plástico

Mírala

ahí

en mitad de la calle

sola

quieta

temerosa

de que aparezca el barrendero

soñando

con un poco de viento

para sentirse

nube.

Versos que el viento arrastra. Karmelo C. Iribarren; il. Cristina Müller. Editorial El Jinete Azul.

Félix Albo

2011-05-14T09:15:00.004+02:00

No sé si habéis tenido alguna vez la oportunidad de escuchar a Félix Albo. Es un narrador excelente, de esos que te hacen pasar de la risa reír y llorar hasta que ya no sabes si tus lágrimas son de risa o de pena o de las dos cosas. Cuenta para adultos y para niños. Cuenta bien, cuenta fenomenal. Y además está permanentemente de gira, así que es fácil que un día os caiga cerca y podáis disfrutar del lujo de escucharle. Para mientras, aquí le tenemos contando Madrechillona.

Esos objetos deliciosamente inútiles... una entrevista a Chico Bicalho.

2011-04-19T10:29:00.010+02:00

La primera vez que me encontré con las criaturas de Chico Bicalho fue en casa de una amiga. Ella me las mostró, y yo las admiré como objetos de diseño, aunque sin dedicarles demasiado tiempo. Hasta que su hijo mayor, asombrado de que yo no hubiese tenido el impulso de hacerlo, empezó a darles cuerda. Y entonces llegó la fascinación.

La fascinación tiene como ingredientes principales la curiosidad, el misterio y, en menor medida, el miedo. Utilizando sabiamente estos tres elementos, en las dosis adecuadas, podemos fabricar algo que produzca fascinación. No, no se emocionen: yo también ignoro la receta exacta. Pero he descubierto que la presencia de una criatura mecánica que se comporta como un ser vivo parece ayudar mucho.

Los autómatas tienen la cualidad de ser a la vez causa y efecto de una fascinación. Nacen de la obsesión de sus creadores por atrapar aquello que no comprenden, por imitar la perfección de la naturaleza y reproducirla. Al mismo tiempo, provocan en aquellos que los contemplan la necesidad de hacerlos moverse una y otra vez para intentar entender el secreto que esconden. Es como observar repetidamente el truco de un prestidigitador, intentando comprender cómo lo hace, pero sin dejar de sentir un asombro entusiasmado.

Al fin y al cabo, una de las acepciones que recoge el diccionario en la definición de fascinación es “engaño o alucinación”. Los autómatas más famosos de la Historia, aquellos que no sólo reproducían los movimientos animales y humanos, sino que además alardeaban de reproducir sus funciones, tenían, finalmente, truco. Es el caso del Pato con aparato digestivo de Vaucanson, un pato de cobre formado por más de cuatrocientas piezas móviles que podía, entre otras cosas, batir sus alas, graznar, beber, comer grano y –supuestamente, y aquí estaba el truco - defecar. Algo parecido ocurría con El turco, un autómata que se hizo famoso por batir jugando al ajedrez a las grandes personalidades del siglo XVIII, y que en realidad era accionado por el mejor ajedrecista de la época a través de un complejo sistema de imanes.

Los autómatas de Chico Bicalho son también fruto de la fascinación de su creador por la naturaleza y sus criaturas.Sus mecanismos están al aire, para que no tengamos ninguna duda de que en este caso, no hay truco. Sin embargo, están llenos de magia.

Desde que los tengo en la librería, he tenido la ocasión de observar a cientos de personas de todas las edades mirarlos, manipularlos, y quedarse extasiados viendo sus movimientos libres e irregulares. Y entonces surgen las preguntas: ¿Habrá encontrado este artista brasileño la receta exacta de la fascinación? ¿Cómo es posible que sus criaturas conquisten a grandes y pequeños por igual?

Para satisfacer nuestra curiosidad, intentar desvelar parte del misterio y disolver el miedo -sin perder ni un ápice de fascinación- hemos charlado con Chico Bicalho, esperando que nos diese algunas claves para entender su arte. He aquí el resultado.

¿De dónde te viene la inspiración para crear tus robots?

Nací en Río de Janeiro, una ciudad grande como muchas otras pero con una característica interesante: está rodeada por el bosque urbano más grande del mundo, el Bosque Tijuca, un parque nacional. Además de amplias zonas de bosque y hermosas montañas de granito –la más famosa es Pan de Azúcar-, Río tiene también las playas urbanas más bonitas del mundo. Así que he sido afortunado por haber crecido en una gran ciudad con tanta naturaleza a su alrededor. En Río no es extraño ver diferentes especies de colibríes, loros, tucanes y una gran variedad de insectos exóticos. Si uno se aventura en calles más remotas, encuentra erizos, osos hormigueros, armadillos y otras criaturas curiosas para una ciudad.

Cuando tenía siete años, mi madre compró una casa de campo en un valle de las montañas, en la región de Petrópolis donde ella había nacido y vivido hasta la adolescencia. Esta casa, que está ahora a mi cargo, es fuente de gran parte de mi investigación informal sobre la “vida salvaje” de la naturaleza. Los animales que pasean por el patio son asombrosos, de una variedad infinita. He visto tantas criaturas fantásticas, y año tras año aparecen otras nuevas que me siguen sorprendiendo. El Bosque Atlántico, uno de los más ricos en variedad de especies de plantas y animales del planeta es, sin duda, lo más importante en mi vida, y he tenido la suerte de tener la oportunidad de estar cerca de él. Siento que estoy rodeado de inspiración por todas partes.

Entonces, ¿tus criaturas están basadas en modelos de la naturaleza, como los antiguos autómatas?

Sí. Desde siempre, desde que era pequeño,me han fascinado los animales de todo tipo, especialmente los “diferentes” y los que no son suaves ni adorables. Mis padres me decían que yo estaba fascinado por los animales cuando todavía era un bebé, especialmente por las lagartijas que caminaban por las paredes; y cuando aprendí a hablar les dije que me encantaba aquél animalito que era así… y me tumbé en el suelo con las manos abiertas. Me encantan las salamanquesas y todo tipo de insectos, como los escarabajos irisados -muy comunes en los bosques tropicales de Brasil-, los mamíferos extraños como los osos hormigueros, los perezosos, y también los rinocerontes y los pulpos que veía en la tele cuando era pequeño. La verdad es que me gustan todo tipo de animales, pero mi punto débil siempre han sido los animales que no son admirados por ser “lindos”, que la gente considera “extraños” de un modo muy superficial. Por poner algunos ejemplos: Creo que los murciélagos son tan hermosos (e importantes) como los colibríes; ambos me fascinan por igual. Algo parecido me ocurre con las arañas y las mariposas. Me gusta pensar que todos los animales salvajes tienen la misma importancia para el planeta.

Creo que todos mis “bichos de cuerda”, reflejan de alguna manera todo el interés que me producen los “animales olvidados”, y transmiten esa fascinación que tengo por ellos. Me encantan, por ejemplo, los pequeños e insignificantes insectos marrones, con sus pequeñas antenas, y paso mucho tiempo observando cómo se mueven. De hecho, no me gusta tocar los insectos o manipularlos (no soy del tipo biólogo), porque estoy seguro de que a ellos no les gustaría que yo les tocase. Simplemente los observo, y a menudo coloco un trozo de papel delante de ellos –si están dentro de mi casa-, les dejo subirse a él y los llevo fuera, a una hoja, para que puedan encontrar un compañero apropiado para procrear.

¿Eras un niño creativo, o es algo que has ido desarrollando con la edad?

De niño hacía algunas cosas un tanto diferentes en términos artísticos. Producía pequeños objetos, casi siempre trabajaba en tres dimensiones. Hacía, por ejemplo, raras tumbas para los pollitos que me regalaban en las ferias, o para las lagartijas muertas. También fundía plomo en la cocina de casa y forjaba cosas inventadas, jugaba con mercurio de termómetros rotos y otras cosas malísimas para la salud.

¿Cuál fue tu primera creación, la primera vez que sentiste que estabas haciendo arte?

En los años 60, el periódico “O Jornal do Brasil” publicó una estadística que estimaba que existían seis ratas por cada ciudadano de Río de Janeiro. Al día siguiente, Millôr Fernandes, escritor del mismo periódico, declaró: “¡Alguien tiene doce ratas porque yo no tengo ninguna!”. En diciembre de 1965, yo tenía 5 años recién cumplidos y me cambié con mis padres a una casa ubicada al final de un callejón sin salida, en Río. Una mañana, justo después de terminar la mudanza, salí a la calle y me encontré con media docena de ratas de alcantarilla muertas, envenenadas, tiradas en la calle. En aquel momento yo no era consciente pero aquellas serían “mis seis ratas”. Entré corriendo en mi casa, cogí un bote nuevo de spray plateado, volví a la calle y pinté meticulosamente todas las ratas con él. Aquello me pareció fascinante, como si las ratas se hubiesen convertido en objetos de metal brillante; quedaron como “nuevas”. Cuando se las llevó el barrendero, la mancha de color plata alrededor de cada animal permaneció, y dentro de ellas, el perfil intacto de cada rata, como si fuera la escena de un crimen. Todavía tengo esta imagen perfectamente grabada en mi memoria, tanto la de las ratas plateadas como la de las manchas en el suelo con el perfil exacto de cada animal en distintas posiciones, como un negativo fotográfico.

La mayoría de los creadores de autómatas han sido relojeros, mecánicos, científicos o filósofos. ¿Cómo fue tu proceso de formación artística? ¿De qué disciplina partiste?

Como para mí siempre ha sido más fácil trabajar con objetos, terminé interesándome en hacer escultura. A principios de los años 80 estudié en la Rhode Island School of Design, en Nueva York. Rápidamente dejaron de interesarme las cosas que se consideraban “bonitas”, y descubrí que me interesaba más el azar, ya que juntaba las sobras de los recortes de alumnio, cartón, y experimentaba de distintas maneras con materiales que encontraba en la basura, fundición de bronce, pintura… Y el trabajo iba haciéndose cada vez más bi-dimensional, aunque yo siempre pensaba en términos de escultura. Mi interés por la fotografía surgió como otra manera de hacer escultura. Así que después de licenciarme por la RSID, cursé el Máster of Fine Arts de Fotografía de Nueva York, que fue un tanto aburrido, porque echaba de menos combinar la fotografía con la escultura. Trabajé en el estudio de Annie Leibowitz y pasé muchas horas metido en el Metropolitan Museum.

¿Cómo nació el primer Critter?

El primer Critter se me ocurrió mientras trabajaba en el estudio de mi amigo David Dear, en Nueva York, en 1992. Habíamos comprado unos motores con un peso giratorio en el medio, en un almacén de saldos industriales llamado “Canal Surplus”. Tenían más de veinte mil unidades de unos motorcitos japonenses sin usar desde hacía más de cincuenta años y que habían sido creados para unos artículos de broma que representaban una dentadura saltarina. Compramos media docena a 50 céntimos cada uno, y los tuvimos rodando por el estudio una temporada. Recuerdo que me gustaba darles cuerda y dejarlos libres por la mesa, para verlos girar, caerse y hacer piruetas. Una noche se me ocurrió la idea de soldarle cuatro patas de alambre a uno de los motores, y así nació Critter. Más tarde, llevamos muestras a una tienda de Manhattan, que nos hizo nuestro primer pedido: 12 unidades. Así que tuvimos que hacerle algunas mejoras, refinarlos un poco: básicamente modificar la curva del alambre y colocarles unas pequeñas “puntas de muleta” con forma de tubo de ensayo, pero que al ponerlos en los alambres curvados asumieron la forma de unas diminutas “botitas”. Y esas botitas son hoy en día una especie de marca de todos los bichos de cuerda que he diseñado.

¿Entonces tú solo fabricabas todos los Critters?

Sí. Fue así como empezó mi carrera como “fábrica de un solo hombre”, cuando los Critters se vendían en sólo tres tiendas de Nueva York: en la MXYPLYZYK, en el museo Guggenheim, que distribuía en la antigua tienda de Broadway, y en la tienda del propio museo. Entre 1992 y 1997 aprendí muchas cosas interesantes. Aprendí por ejemplo a meditar, y no fue algo intencionado, pero hoy me doy cuenta que todo el proceso de repetición de los movimientos y la constancia en los gestos, ayudaban a mi mente a vaciarse y a despegarse de aquella situación que, en un principio, podía aburrirme. Aprendí a organizarme con precisión, colocando en el sitio preciso las herramientas sobre la mesa de trabajo, para apenas tener que extender el brazo para coger el alicate sin mirar. Cuando tenía que repetir un movimiento 500 veces en una tarde esto era esencial. Solamente para las patas, he calculado que hice un mínimo de cuarenta mil operaciones de flexión del alambre para los más de 4.500 Critters “hechos a mano”.

En 1997, KIKKERLAND me propuso la producción de los Critters a escala verdaderamente industrial y acepté. Luego diseñé a Spinney, su hijito, y fue todo un éxito, y así decidimos iniciar la familia de critters, que ahora diseño junto a mi pareja, Isabella Torquato.

¿Por qué decidiste hacer bichos que funcionasen a cuerda y no con pilas, como la mayoría de los juguetes actuales?

Me contaron una cosa graciosa que ocurrió en una feria a la que acudió KIKKERLAND: un niño jugó un rato con uno de los critters, después lo examinó minuciosamente y enseguida le preguntó a su madre: “¿Dónde está la pila?”. Es muy importante para mí que estos objetos sean de dar cuerda y no necesiten pilas. Odiaría saber que miles de pilas serán utilizadas y desechadas para dar movimiento a mis juguetes. Los engranajes y mecanismos son para mí como órganos vitales en movimiento y el hecho de que la cuerda dure un tiempo limitado es importante ya que, de lo contrario, si fuesen movidos a pila, perderían la gracia rápidamente porque serían demasiado “automáticos”. Movidos a cuerda demandan la atención y la participación activa de las personas, ya que el movimiento dura un tiempo limitado que se va acabando poco a poco, como una vida cortita, y tenemos que interactuar para que haya movimiento nuevamente. Cuando alguien les da cuerda, de alguna manera, les da vida a estos bichos y, de cierta forma, todo juguete de dar cuerda tiene encanto en este sentido.

¿Cómo es el proceso de creación de un nuevo “bicho de cuerda”? ¿Es más importante el diseño del objeto o lograr un movimiento determinado?

Cuando Isabella y yo creamos los bichos de cuerda, en principio, no los vemos como “juguetes”, por más que de hecho lo sean. La idea principal es que su movimiento y sus comportamientos sean imprevisibles, por más mecánicos que sean. Los productos que tienen movimiento generado por la vibración provocada por la oscilación de un peso que gira excéntricamente ya están provistos de esta imprevisibilidad intrínseca, una vez saltando hacia un lado, otra hacia el otro y muchas veces a punto de volcar. Estéticamente, la intención es que cada producto sea puramente mecánico, teniendo como únicos adornos la llave de su cuerda, las botitas y algunas veces el color. Es importante que haya un área indefinida entre lo mecánico y lo orgánico; esencialmente son insectos-robot que hacen reír a las personas. El objetivo principal es que cada producto tenga un comportamiento, aunque no tenga una apariencia de diseño gracioso. Es más, tenemos un compromiso de no trabajar demasiado en el “diseño” de estos objetos, dejando que el lado máquina de cada producto sea más importante y que su movimiento sea el que haga alusión a un ser vivo. El Critter fue descrito por Allan Chocinov como: “no form following no function” (ninguna forma siguiendo ninguna función), y consideramos que esto expresa precisamente la esencia del concepto de cada uno de estos productos.

¿Qué técnicas utilizáis para diseñar los critters?

El proceso de creación de estos productos nunca se repetía de uno a otro, cada uno acababa siendo desarrollado de una manera propia. El Critter fue hecho por “clonación”, a partir del original; Spinney fue integralmente hecho por descripción verbal de un texto enviado por fax; Katita fue un término medio entre el objeto en sí y el diseño en Quark; Bonga fue todo en Quark; ZéCar en AutoCAD; y más adelante, para Awika utilizamos fotos y montajes en Photoshop. Según íbamos evolucionando, aprendíamos modelado en 3D con programas sofisticados. Aprendimos un poco de animación digital, como fue en el caso de Le Pinch, para el que fue fundamental mostrar el movimiento por simulación de la animación antes de cualquier cosa. Hoy en día vale ya casi todo. Se puede empezar con el modelado 3D, dar continuidad con fotos y fotomontaje poniendo muchas flechas, circulitos y mil anotaciones seguidos de interminables textos y explicaciones por e-mail. El prototipo para Bonga fue generado en un viaje en clase económica de un vuelo de United Airlines, entre Sao Paulo y Nueva York. Por aquel entonces estaba permitido embarcar en cabina con alicates y trozos de alambre. Bonga fue materializado en producto recurriendo al Quark como herramienta de dibujo y hoy tiene un sitio especial en mi corazón, porque me involucré en su proceso de creación de forma especial. Quizás por la lentitud de su alzado en Quark, la dificultad para expresarme en este medio, la manera rudimentaria de generar las imágenes, intentando representar en 3D los dibujos técnicos, con un resultado entrañable y humilde que refleja el comportamiento y la personalidad de Bonga, que tiene una enorme tenacidad para escalar pequeños obstáculos con sus patitas giratorias haciendo “fuerza”, su lentitud. A mí me da un poco de pena Bonga, no sé bien por qué, pero el esfuerzo que hace, sus patitas pequeñitas y su lentitud me conmueven. Él plasma muy bien el cariño que tengo por la criaturas olvidadas, incluso porque Bonga no es una es tan popular como Awika.

Zécar es el que menos se parece a un animal, ¿verdad?

Sí. Mi amigo Guga Casari y yo desarrollamos el ZéCar específicamente para generar fondos para financiar el proyecto de reforestación Mil Folhas. Gracias Zécar y a Kikkerland hemos conseguido plantar, desde el año 2000, por lo menos ciento veinte mil esquejes de más de ochenta especies diferentes de árboles de Bosque Atlántico. Centenares de niños de la escuela pública de Petrópolis participan en el proyecto, aprendiendo y enseñando a sus padres y familiares la importancia de preservar y recuperar el medio ambiente. En nuestro sitio web hay más información sobre el proyecto: www.projetomilfolhas.com

Los autómatas siempre han simbolizado la tensión, la dicotomía entre lo natural y lo artificial. ¿Definirías a tus criaturas como animales o como máquinas?

Creo que el Critter, y todos los demás bichos de cuerda, reflejan de alguna

manera el profundo interés y el amor que siento por estos animales que no tienen ningún “atributo especial”. Por que el Critter y el resto de los bichos, esencialmente no tienen atributos especiales: no tienen formas exuberantes, y son fundamentalmente objetos sin diseño, “desnudos”, simplemente un motor con patas de alambre y unas botitas que hacen que se muevan de forma impredecible. E increíblemente, con esa simplicidad son capaces de entretener a gente de todas las edades, y estoy orgulloso de ello. Me hace feliz.

Ha habido gente que me ha venido algunas veces con sugerencias, como ponerles un “cuerpo”, como un “cuerpo de araña”. Pero estas personas no han sido capaces de darse cuenta de que el hecho de que este producto no tenga “cuerpo”, es lo que hace que la gente confunda en su subconsciente entre una máquina y un animal. ¿Son robots? ¿Son animales? La ambigüedad es lo que les da a estos animales una especie de “alma primitiva. Y sospecho que esta es una de las razones por las que suscitan tanto interés en gente de todas las edades.

Entrevista: Lara Meana

Traducción del portugués: Eduardo Gomes

Artículo publicado en Educación y Biblioteca en diciembre de 2009.

Leer en familia

2011-03-07T23:40:00.003+01:00

Un interesante trabajo del ilustrador Arnal Ballester para LecturaLab, un proyecto de la Fundación Sánchez Ruipérez para potenciar la lectura en familia.

un año de escaparates

2011-03-04T09:10:00.007+01:00

Alejandro Nafría, un excelente fotógrafo y amigo, nos ha regalado

esta belleza de vídeo, con nuestros últimos escaparates.

(Gracias, Alex)

TresBrujas

2011-02-14T09:21:00.007+01:00

Podría ser el azar. O eso que llaman destino. Nunca lo sabremos.

Pero el caso es que algo, que yo llamaré conjuro, hizo que estas dos mujeres se cruzaran en mi camino y llenaran la librería y mi vida de magia y energía creativa.

Primero llegó Beatriz Sanjuan, cuando el local todavía estaba en obras. Yo estaba dejándome los dedos intentando montar esa alga maravillosa que se desparrama desde el techo separando el espacio de taller del espacio de venta. Ella entró, algo tímida, y se presentó. El director de mi proyecto final del máster le había hablado de mí, de la librería. Volvió, muchas veces, cada vez con más frecuencia. Con sus hijos, sola. Siempre acababa contando un cuento a algún niño en el sillón rojo. Me maravillaba -todavía lo hace- esa capacidad suya de conectar instantáneamente con los pequeños, especialmente con los bebés. Hablábamos de libros, y yo siempre estaba deseando que apareciese por la puerta para compartir con ella mis nuevos descubrimientos. Todavía lo estoy.

Al poco tiempo apareció Olalla Hernández. La primera vez vino de espía, como ella cuenta aquí. Luego volvimos a encontrarnos en un curso que yo organizaba. Ella era ponente y me dejó con la boca abierta con su forma de ver el mundo, la literatura. Pronto empezamos a colaborar impartiendo formación aquí y allá, de Gijón a Guatemala. Entre tanto viaje, nos hicimos amigas.

Fueron pasando los meses, los años. Cada vez hacíamos más cosas juntas: talleres, cursos, el trabajo como editoras de Intermón, los proyectos de promoción lectora, los escaparates. Ay, los escaparates. Merecen una entrada propia, supongo. Mientras me pongo a ello, aquí podéis disfrutar del último, fotografiado por Nafría.

Un día descubrimos que nos encantaba trabajar juntas, que nos complementábamos y nos multiplicábamos. Y así nació TresBrujas.

Ahora no me imagino la librería sin ellas, la verdad. No sería la misma. Ni yo tampoco.

letras sobre ciencias

2011-02-08T18:08:00.010+01:00

Si yo lo sé. Sé que hay mentes privilegiadas que pueden con todo, con ciencias y con letras. Que dominan las integrales y las ecuaciones de tercer grado, la formulación avanzada, los lenguajes de programación y se saben los 206 huesos del cuerpo humano. Que escriben brillantes comentarios de texto sobre el Ulises de Joyce, traducen la Eneida de Virgilio sin diccionario y lo saben todo sobre la arquitectura mesopotámica, las guerras napoleónicas y la obra escultórica de Giacometti. Me dan una envidia que me muero, porque yo debo admitir que soy, fundamental, única y exclusivamente, una chica de letras. Por capacidad, pero también por interés.

Por esta razón me resulta casi inexplicable el fervor que me ha despertado este libro:

"50 teorías científicas revolucionarias e imaginativas".

El tacto del papel color manila de la cubierta, la mezcla superpuesta de fotografía e ilustración... todo me llevó a abrirlo y empezar a leer.

Por el principio. Por la introducción, en el que el autor nos define lo que él entiende por teoría científica: "creaciones lógicas que reflejan el resultado de las más cuidadosas observaciones experimentales y tienen como objetivo una mejor comprensión de cómo se producen los fenómenos del mundo". Así que la ciencia es creativa, pensé. Pues bien, esto me interesa. Seguí leyendo.

El libro está dividido en siete capítulos:

El macrocosmos

El microcosmos

La evolución humana

La mente y el cuerpo

El planeta Tierra

El universo

El conocimiento

Cada capítulo se inicia con un glosario para no-iniciados, seguido por las teorías. Teorías explicadas brevemente para ser leídas en 30 segundos. Yo tardé ese tiempo casi exacto en leer la primera, el Principio de Mínima Acción -me cronometré por curiosidad-, pero me temo que tardé algo más en comprenderla. Soy una chica de letras, recuerden. Lo curioso es que, en lugar de quedarme perpleja y abandonar, como casi siempre que me enfrento a conceptos referentes a las disciplinas científicas, esta vez entendí. O al menos creí entender. Y eso me hizo seguir leyendo.

Así que, queridos lectores, si yo, una chica de letras que había tirado la toalla con las ciencias, he pasado tres días con la nariz metida en este libro, imagínense qué ocurriría si...

(esbocen una teoría, hagan un experimento y por favor, compartan resultados)

50 TEORÍAS CIENTÍFICAS REVOLUCIONARIAS E IMAGINATIVAS. Paul Parsons. Ed. Blume, 2010

Los talleres de Beatriz Sanjuan en El Bosque de la Maga Colibrí

2011-01-21T13:15:00.012+01:00

CUENTOS DE INVIERNO

El invierno no es tan frío como parece: hay cartas de enamorados, amigos reunidos junto al fuego, chocolate caliente...

Si quieres comprobarlo y disfrutar las

más bellas historias en nuestra compañía, te esperamos todos los lunes de febrero (y el 31 de enero de regalo) en El Bosque de la Maga Colibrí.

31 de enero y todos los lunes de febrero de 2011

DE 6 A 7 DE LA TARDE

Un taller de Beatriz Sanjuan para niños y niñas de 4 a 8 años.

Inscripciones en la librería o por teléfono 984 19 24 41

NOS VAMOS DE VIAJE

Ir a visitar a la abuela, recorrer el mundo en avión, cavar un agujero hasta las Antípodas, esperar un tren en el andén, llegar al Polo Norte en submarino o en ballena...

Hay muchos medios de transporte, muchas maneras de viajar... también a través de los cuentos y nuestra imaginación.

Los viernes, de 6 a 7 de la tarde, en El Bosque de la Maga Colibrí, nos vamos de viaje con Beatriz Sanjuan. ¿Te vienes con nosotros?

Un taller de animación lectora para niños y niñas de 4 a 8 años.

Nuestros favoritos de 2010

2010-12-19T20:00:00.006+01:00

No están todos los que son, pero sí son todos los que están. Los hemos seleccionado buscando variedad de formatos, géneros y temática, buscando entresacar aquellos que de otra forma quedarían escondidos y olvidados en las estanterías. Uno cada mes, a veces con un poco de retraso.

Puedes leer las pequeñas reseñas que les hemos dedicado en la página web de nuestra librería: El Bosque de la Maga Colibrí, en la sección "Libro del mes".

Aquí os dejo un resumen de los del 2010:

Enero: Coser para los más pequeños es fácil"de Lotta Jansdotter. Barbara Fiore Editora.

Febrero: La fábrica de nubes de Arianne Faber. Editorial A buen paso.

Marzo: Un libro en tamaño real, de Jorge Doneiger. Ed. Océano Travesía.

Abril: Hansel y Gretel, con texto de los hermanos Grimm e ilustraciones de Matotti. Libros del Zorro Rojo.

Mayo: Cuatro hermanas, una novela de Jetta Carlton. Libros del Asteroide

Junio: Delante de mi casa, un álbum de Marianne Dubuc. Editorial Juventud

Julio: Dibujo para artistas por descubrir, de Quentin Blake. Editorial Catapulta.

Agosto: Al final. Silvia Nanclares. Ilustraciones de Miguel Brieva. Editorial Kokinos.

Septiembre: La noche de la visita, de Benoit Jacques. Editorial A buen paso.

Octubre: Cuando Findus era pequeño y desapareció. Seven Nordqvist. Flamboyant.

Noviembre: El mundo en un segundo. Isabel Minhos y Bernardo Carvalho. Editorial Intermón.

Diciembre: Faltan 10 minutos para dormir. Peggy Rathman. Editorial Ekaré.

El regreso de Vampir

2010-12-13T17:26:00.014+01:00

Le echábamos de menos. Mucho. Tres años sin tenerle en nuestra sección de cómic, sin poder recomendar sus divertidas aventuras, han sido demasiados.

Ya no es el mismo, es cierto: Vampir se ha cambiado el nombre y ahora se llama "Pequeño vampiro". Ha cambiado también de traductor y hasta de editorial. Pero vuelve a estar entre nosotros, y eso es lo que importa.

Queríamos recibirle como se merece, presentároslo como es debido. Así que no hemos dudado en pedirle a una de sus mayores fans, Beatriz Sanjuan, que haga los honores:

"Con Vampir fue amor a primera vista. Lo llevé al parque y las niñas lo rodearon con esa expresión entre curiosa y discreta con que se miran los juguetes que están a punto de quitarte por “inadecuados”. Lo llevé al colegio, como él quería, y todos prepararon un lugar en su mochila para que les acompañara a casa. Le han inventado recetas, paraguas, peluches… Vampir sobrevuela parques y colegios con apariencia modesta, pero allá donde aparece, triunfa.

Ah. ¿Tú preguntas quién es Vampir? Yo, en tu lugar, lo buscaría en la biblioteca que te quede más cerca y me uniría al club de fans. No importa la edad que tengas. Total, él como buen vampiro te lleva siglos de delantera. Claro que será eternamente pequeño, pero por fortuna su creador, Joann Sfar, no es de los que piensan que pequeño es sinónimo de simple, edulcorado y limitado. Tanto los textos como los dibujos de Sfar están dispuestos en todo momento a ser honrados: a incluir esa palabra precisa, ese trazo o perspectiva exactos, y, sobre todo, esas emociones y preguntas implacables que los niños reclaman como herramientas para aprender la vida.

Porque de vida se trata, paradójicamente. Este mundo de muertos y monstruos que tan atractivo resulta para los pequeños de la casa (a algo tenían que aferrarse después del lavado y perfumado al que han sido sometidos los cuentos tradicionales a partir de Disney) está lleno de humanidad y comprensión de buena ley. El lector se siente entre amigos, con derecho a declarar o escuchar cosas tan íntimas como las creencias, los sueños o la culpa, en un estilo directo y sencillo que no les resta ni un ápice de valor, pero sí la pedantería con que los mayores revestimos habitualmente lo profundo.

Creo que aún no lo he mencionado: Vampir es un personaje de cómic, género que con frecuencia también es infravalorado por los adultos. La aparente facilidad de su lectura lo convierte en un “mal menor” al que acudir cuando nuestros hijos son perezosos a la hora de encarar títulos de “mayor longitud y prestigio”. Sin embargo los aficionados coinciden en dar una respuesta más madura: Las historietas siempre se releen. Y en cada momento nos fijamos en una nueva faceta, realizamos humildes interpretaciones, y transitamos pequeñas dudas que nos mantienen creciendo.

Por favor, llevad a Vampir al colegio. Descubriréis que merece la pena."

Beatriz Sanjuan, bruja especialista en literatura infantil de TresBrujas.

"Pequeño vampiro va a la escuela" y "Pequeño vampiro hace kung-fu". Joann Sfar. Océano Travesía, 2010.

La maison des petites cubes

2010-11-20T09:14:00.004+01:00

La maison in petits Cubes from rovanush on Vimeo.

libros inmortales

2010-11-08T19:53:00.013+01:00

Abandonar un blog supone ciertos problemas: cuesta volver a encontrar el tiempo, el tono, aquello que queremos contar. No voy a deciros que me propongo volver a la rutina cotidiana de escritura, porque sé que este estrés de vida de librera con múltiples quehaceres no me lo va a permitir.
Sé que uno se imagina que el trabajo en una librería es pausado y amable. Que cuando piensa en abrir cajas con libros recién llegados se imagina al librero oliendo el delicioso olor de un ejemplar nuevo. Lo sé porque a mí me pasaba hasta que me hice librera. Es un trabajo apasionante, que te permite conocer a gente interesante, disfrutar de libros maravillosos y vivir rodeada de ellos. Pero la tranquilidad, créanme, brilla por su ausencia.

Hoy decidí retomar el blog porque me sentía llena de cosas que contar. Han llegado últimamente libros deliciosos que quería compartir. Muchos de ellos, títulos descatalogados que algunos editores valientes se han atrevido -ya era hora- a rescatar. Y que siguen totalmente vigentes.

Empezaré por los recién llegados: La editorial Flamboyant ha recuperado, entre otras cosas, varios títulos del sueco Sven Nordqvist: Pettson va de acampada, Cuando Findus era pequeño y desapareció y ¿Dónde está mi hermana?, con ilustraciones que invitan a recorrerlas infinitamente, buscando detalles extravagantes y disparatados.

El Jinete Azul se ha propuesto rescatar joyas de la literatura infantil española que habían quedado olvidadas. Ya tenemos con nosotros de nuevo dos clásicos del álbum ilustrado: Historia de un erizo, de Asun Balzola, y Yo las quería, de María Martínez i Vendrell, ilustrado por Carme Solé Vendrell.

Hay otros que llevan más tiempo entre nosotros, y que me hacen feliz estando en las estanterías de la librería: Las aventuras de la familia Melops y Los tres bandidos, de Tomi Ungerer; cualquiera de los libros de Arnold Lobel. Otros de los que echamos de menos su traducción original: Nadarín o La rebelión de las lavanderas (publicado en la actualidad con el título Las lavanderas locas por la editorial Océano). Y algunos autores imprescindibles e inmortales que nunca han dejado de editarse: Roald Dahl, Gianni Rodari o Christine Nöstlinger.

Seguro que todavía quedan muchos que nos gustaría volver a encontrar en las librerías. Yo tengo mi favorito de cuando era niña: "El paquete parlante" de Gerald Durrell.

¿Cuál es el vuestro?

Presentamos: El Jinete Azul

2010-10-15T14:19:00.006+02:00

Viernes 15, a las 8, en la librería

El Bosque de la Maga Colibrí

http://www.edicioneseljineteazul.com/

Astro-ratón y Bombillita

2010-08-22T10:26:00.004+02:00

Ya habíamos hablado de este cómic. Pero desde luego, Tino lo presenta muchísimo mejor.

missed connections

2010-08-10T19:47:00.005+02:00

Sophie Blackall es, además de una fantástica ilustradora, un ser absolutamente encantador, lleno de energía y creatividad.
Hace algo más de un año comenzó un proyecto personal apasionante, para explorar otro tipo de ilustración, algo alejada de lo infantil.
Se trata de un blog llamado Missed connections (que se puede traducir como "desencuentros"). Sophie vive en Nueva York. En esta ciudad, en algunos periódicos, existe una sección en la que aquellas personas que han tenido instantes fugaces de encuentro, que se han cruzado con alguien que les ha llamado la atención, con quien han intercambiado miradas, palabras... pero no han tenido el valor de hacer nada al respecto, dejan mensajes para intentar volver a encontrarse. Sophie elige uno de esos mensajes una vez a la semana, y lo ilustra. El resultado podéis encontrarlo pinchando en la ilustración:

Los pop-ups de David Carter

2010-07-15T22:32:00.003+02:00

Se puede decir que no soy una gran fan de los libros con solapas, ventanitas y técnicas de pop-up. Los habituales de la librería probablemente se habrán dado cuenta en seguida. En general, siento que estos libros están más cerca del juego que del libro, y a veces incluso llegan a interferir en la lectura de la historia, como ocurre, por ejemplo, en la versión pop-up de "El topo que quería saber quién se había hecho aquello en su cabeza", donde los niños están tan interesados en manipular las solapas que ni siquiera se ríen.
Ahora bien, hay unas cuantas excepciones. Entre ellas se encuentran Popville, de Anouk Boisrobert y Louis Rigaud, publicado este año por Kókinos. La versión de El principito de Salamandra, con el texto íntegro (lo cual agradezco enormemente), cuya primera edición se agotó nada más salir. Y la versión de El mago de Oz de Sabuda, publicada por Kókinos, junto con Alicia en el País de las Maravillas y Peter Pan (que me gustan bastante menos).
Entre las excepciones destacan también los libros de David Carter, verdaderas arquitecturas en papel que invitan al juego: El punto rojo, El 2 azul, 600 puntos negros, Cuadrado amarillo y el increíble Los elementos del pop-up, que te explica paso a paso todas las técnicas que utiliza en la realización de sus obras.
El autor nos presenta en este vídeo todos sus libros, incluido el último que aún no está publicado. (Aunque no entendáis inglés, es tan visual y expresivo que merece la pena verlo)

The Pop-Up Artist from Manny Crisostomo on Vimeo.

Mattotti ilustra "Hansel y Gretel"

2010-06-26T11:55:00.001+02:00

2010-06-15T18:22:00.001+02:00

Tim Knol - When I Am King (HD) from SubmarineChannel on Vimeo.

Una preciosa miniatura elaborada analógicamente (cinco horas de trabajo de media por segundo) a través pirografía y stop-motion. Su autor es Sverre Fredriksen, un noruego afincado en Amsterdam. La canción es del autor holandés Tim Knol.

cajas

2010-05-25T19:24:00.001+02:00

Me gustan las cajas. Las he tenido de todos los tamaños y colores; forradas de papel, de plástico o de tela. En ellas, residen trozos de mi vida: mechones de pelo, entradas de cine, fotos, versos, cartas amarillentas... Las guardo, casi todas, en casa de mi madre. Cuando necesito mirar hacia atrás, o reflexionar sobre el pasado, las saco y contemplo todos esos objetos que algún día significaron algo para mí, que en la mayoría de los casos he olvidado.

También me gustan las cajas de artista: en ellas guardan sus pequeños universos. Algunas me gustan tanto, que alguna vez deseé vivir allí. Creo que podría pasarme horas mirando al horizonte frente a la ventana de esta caja de Cornell, Toward Blue Peninsula.

La semana pasada recibí en la librería un libro nuevo: Kassunguilá, de Monique Zepeda, editado por Fondo de Cultura Económica. Ya lo había visto en la Feria de Bolonia, pero entonces, un poco saturada con tanta belleza, preferí esperar a tenerlo en la tranquilidad de mi espacio, bajo la nube.

Llevaba días dormitando a mi lado. No me cansaba de contemplarlo, de acariciar sus páginas, sin atreverme a sumergirme.
Anoche probé a mojar la punta del pie, y ya no pude resistirme. Ahora me asomo a cada rato a los complejos universos que componen sus ilustraciones: cajas habitadas por el pez protagonista, cajas que cambian como cambia nuestra percepción del mundo cuando nos dejamos llevar por los estado de ánimo, por las mareas de las emociones que flotan en el ambiente, de los acontecimientos que estallan a nuestro alrededor. Cajas que contienen el mundo exterior e infinitos mundos interiores.

Y así, llevo días navegando, yo que siempre preferí contemplar el mar desde la orilla. Porque leer Kassunguilá es como viajar en una caja multicolor, mecida por el mar poético del texto, preguntándonos si queremos llegar a Ítaca, o si la magia reside en prolongar el camino.

(Reseña publicada en la revista Educación y Biblioteca, en Septiembre-Octubre 2009)

Diógenes

2010-04-15T18:17:00.008+02:00

Vale, lo reconozco. Este libro tenía todos los ingredientes para que me gustase.

Primero, el título. Un título que me pareció extraño para un libro de literatura infantil. Más aún cuando descubrí que era el nombre del protagonista. ¿Un niño que se llama Diógenes? Menos mal que todo cobra sentido cuando se empieza a leer; él y toda su familia sufren su particular versión del síndrome de Diógenes: guardan todo lo que encuentran.

Lo que nos lleva a un segundo ingrediente: mi propio complejo de Diógenes, sobradamente conocido por todos los que me rodean, heredado además por mi hijo. Y es que tengo tendencia a guardar todo lo que me encuentro, todo lo que me recuerda a un momento de mi vida que no quiero olvidar (desde la entrada de una película que me emocionó hasta una ramita recogida en el parque la primera vez que lloré por un chico). Guardo todas las cartas que he recibido desde los quince años (las anteriores no, pero sólo porque mi madre las tiró en la mudanza). También guardo trozos de papel, de cuerda, de cartulina, de tela, todos los envoltorios de los regalos de navidad, piedras, conchas... porque sospecho que alguna vez, en algún momento, me van a servir. Para comprobarlo basta con pasar por el espacio de taller de la librería. Menos mal que cuento con Olalla, que de vez en cuando hace limpieza a mi pesar. Porque todo Diógenes necesita a alguien como mi madre o como Olalla, que ponga límites, que si no...

...Si no, pasa como en la familia del protagonista de este libro. Cada uno junta, colecciona, acumula, lo que da origen a una serie de relatos encadenados, anécdotas repletas de ese humor de Pablo Albo que tanto me hizo reír en Melena.

Y así llegamos al tercer ingrediente. No sé si es Pablo Albo o el humor de Pablo Albo. El caso es que yo, que tengo fama de tener un sentido del humor escaso o particular, me río a carcajadas con sus historias.

Así que lo reconozco, me encanta este libro. No lo puedo explicar mejor. Quizás tampoco haga falta. Ocurre, y yo lo disfruto y lo comparto.

Diógenes. Pablo Albo. il. Pablo Auladell. Ed. Kalandraka, 2010

Samare

2010-04-10T10:36:00.006+02:00

Samare

Sylvia Filus | Vídeos musicales MySpace

Un delicioso corto de uno de mis ilustradores favoritos: Nicolai Troshinsky

Cirque Dejà Vu: circo en el teatro

2010-03-07T12:33:00.012+01:00

A veces necesitamos espejos para poder vernos.
Un espejo puede ser un trozo de cristal pulido, algo que creamos, los ojos de una persona que nos quiere, un libro, una película, una obra de teatro.
Cuenta mi abuela que para ella la vejez siempre estuvo lejos. Cuenta que cuando era niña, sus hermanas mayores le parecían viejas. Que ella fue haciéndose mayor, sintiéndose siempre niña a pesar de la guerra, del duro trabajo del campo que te llena las manos de grietas y la cara de arrugas. Cuenta que un día, pasados los setenta años, se puso a escribir sobre sus recuerdos. Que fue entonces cuando se miró al espejo, y por primera vez, se sintió vieja.
Cirque Deja Vú es una historia construida de recuerdos, los que va atesorando Fausto para contárselos en su visita diaria a su amigo Anselmo, que ha perdido la memoria. Fausto sostiene una lucha cotidiana contra el olvido por recordarle quién es, lo que le mueve, lo que le apasiona, por hacerle revivir la vida que compartieron como artistas circenses.
Nosotros les acompañamos en un viaje a su juventud. Asistimos a los números clásicos del circo: nos reímos, soñamos, aplaudimos, gritamos. Los actores (magníficos) hacen desfilar ante nuestros ojos a todos los personajes del imaginario circense: payasos, equilibristas, domadores, faquires… combinando títeres, sombras chinescas, juguetes de madera…
Una historia sobre la identidad, la vejez, los recuerdos, la fragilidad, la amistad. Un espejo en el que mirarnos y re-conocernos.

Cirque Dejá Vu
Compañía teatral La Baldufa
Dirección: Ramon Molins i Luis Zornoza Boy
Actores: Anselmo (Carles Benseny o Carles Pijuan) y Fausto (Enric Blasi o Emiliano Pardo)

Recomendada a partir de 4 años

jugar jugar jugar

2010-02-22T21:18:00.011+01:00

Una de las mejores cosas de ser madre es recuperar la posibilidad de jugar. No sé en qué momento de la vida perdí el interés o las ganas, o quizás gané en vergüenza. Pero el caso es que dejé, de repente, los juegos. Sí, vale: alguna partida ocasional al Scrabble, o al Trivial en alguna reunión familiar. Pero poco más. Nada de saltar charcos, de jugar a la rayuela, a la goma, a la quema. Nada de construcciones. Ni siquiera puzzles.

Cuando nació mi primer hijo, recuperé las ganas de jugar. De hacer pedorretas, de cantar canciones, de perseguirte por la casa. De columpiarme y bajar por un tobogán. De embarrarme, de hacer castillos en la arena. Y ya el pudor no tiene sentido, porque uno tiene la coartada perfecta: está jugando con su hijo. En mi caso, no se trata sólo de compartir un tiempo, un espacio y un interés con él, con ellos. También se trata, simple y llanamente, del placer de jugar.

Ahora mis hijos han crecido medio metro, y las posibilidades aumentan: juegos de palabras, de ingenio, de memoria, de estrategia. Cuando yo era pequeña, en mi casa apenas se jugaba a juegos de mesa. Como mucho, alguna partida al parchís y o a las cartas con mi abuela. Así que ahora, a través de la librería y de mis hijos, los he redescubierto.

Y de juegos, precisamente, quería hablar en este post. De unos juegos fantásticos que acabamos de recibir, y a los que estamos ya enganchados. Hay más, pero hoy quería hablaros, sobre todo de dos.

Colomo es un juego en apariencia sencillo: 60 fichas de madera con los colores del arcoiris, y un dado. Sin embargo, tiene muchas posibilidades. Con él se puede jugar a 12 juegos diferentes de memoria y estrategia, solo o acompañado. Todavía sólo hemos tenido oportunidad de jugar a cinco de ellos, y cada miembro de la familia tiene ya su preferido.

Gato negro es una especie de juego de trileros para niños. Un juego de memoria, en el que cinco objetos (un queso grande, un pequeño, un trozo de chocolate, un trozo de bacon y un gato) se esconden debajo de cinco sombreros. Uno de los jugadores oficia de maestro de ceremonias moviendo los sombreros y los demás deberán adivinar dónd está el... e intentar que no les atrape el gato. Varias rondas, cada una con unas normas diferentes. Teatral y divertido.

Hay más juegos, de los que os iremos hablando poco a poco. Un diseño sencillo pero efectivo, en cajas pequeñas, con muchas posibilidades.

¡Hagan juego!

(estos y otros juegos están disponibles en nuestra página web, en la sección jugar en familia)

de cómics y otros seres desconocidos

2010-01-31T21:24:00.013+01:00

Tengo que reconocer que nunca he sido una gran lectora de cómics. Claro que leía los mortadelos, los zipizapes, los tintines y los astérix que caían en mis manos; en realidad, siempre leo todo lo que tenga letra, hasta la composición del champú cuando estoy en la ducha. Pura manía. Pero realmente nunca he disfrutado en exceso leyendo tebeos. Me avergüenza reconocer que hasta me pierdo a veces con el orden de las viñetas.

Pero llega Olalla a mi vida y a mi librería. Olalla no es sólamente amante de los cómics. Es su trabajo y su pasión. Y claro, se toma como misión personal que empiecen a gustarme. Y me da a leer Maus, que me devoro en una mañana sin poder soltarlo. Y pone en mis manos Los juncos, de Sandra Uve, que me impresiona por su honestidad. Y me atrevo a escoger La perdida, de Jessica Abel, que me traslada a mis días en México. Y luego llegan Píldoras azules, El gato del rabino, Historias color tierra, Blankets. Y descubro que no sólo no había descubierto el mundo vasto y plural del cómic. Descubro, sobre todo, que el cómic es un lenguaje, una forma de expresión que no me gustaba, no me llegaba, o no me emocionaba porque la desconocía. Desconocía su lenguaje, sus códigos, sus entresijos.

Olalla me contaba hace poco una anécdota que tuvo lugar mientras ella estaba trabajando en la librería. Una madre llega con su hijo para elegir los libros para las vacaciones. El niño, de unos nueve años, se dirige directamente hacia los cómics. Escoge uno, y mira suplicante a su madre. Ella le dice: "Vale, puedes llevártelo. Pero ahora escoge un libro de verdad".
Me siento identificada con Olalla, como librera, pero también con esa madre. No es la primera vez que me veo a mí misma intentando que mi hijo lea una novela y deje de leer cómics todo el día. Luego doy marcha atrás, por supuesto. Soy consciente de que el cómic requiere una lectura compleja, no lineal; que necesita de un aprendizaje, de una práctica lectora; que te da referencias culturales, artísticas, históricas. Simplemente, hemos oído demasiadas veces que los tebeos son una lectura menor. Y hemos acabado por interiorizarlo hasta tal punto, que es difícil que se no te escape. Como con tantas otras cosas.

Además de los clásicos del Superhumor, de Tintin, Astérix y los superhéroes de Marvel, hay muchas otras opciones para adentrarse en el mundo del cómic. Es especialmente reseñable la colección Mamut que ha editado Bang, para niños y niñas a partir de tres años. He aquí algunos títulos que nos gustan:

La caca mágica, de Sergio Mora. Mamut, 2009

Un niño disfrazado de conejo duerme la siesta debajo de un árbol hasta que un pajarito le despierta y se transforma en su peor pesadilla... ¿será un sueño?

a partir de 3 años

Astro-ratón y bombillita. Parece que chispea. Fermín Solís. Bang, 2008

Astro-ratón y sus amigas, Bombillita y Caca, recorren el espacio en busca de aventuras.

a partir de 6 años, o para empezar a leer solos

Babymouse. Jennifer Holm. Molino, 2008

Babymouse es una ratoncita con una imaginación desbordante, que le lleva a meterse en más de un lío en el colegio...

a partir de 7 años

Bone. Jeff Smith. Astiberri

Una serie genial de aventuras de fantasía épica en siete volúmenes.

a partir de 9 años

La montaña mágica. Jiro Taniguchi. Ponent Mon, 2009

Kenichi y su hermana Sakiko pasan el verano en casa de sus abuelos, porque su madre está gravemente enferma. Abrumado por la tristeza y los recuerdos, Kenichi vaga por las ruinas del castillo de la montaña, sobre las que pesa una leyenda... Una historia hermosa y colorista entre lo real y lo fantástico.

a partir de 11 años

muñecas

2009-12-27T19:16:00.004+01:00

Alma, un film de Rodrigo Blaas

Nunca me han gustado las muñecas. De niña supongo que sí, aunque no tengo el recuerdo de haber jugado mucho con ellas. En casa de Florentina, una vecina de mi abuela, había unas antiguas de porcelana con los ojos muy grandes, que se abrían y cerraban al acostarlas. Verlas me daba escalofríos, y desde entonces ese tipo de muñecas me dan miedo. Y más aún, después de ver esta excelente película.

levantando castillos o lo que nace de los libros

2009-12-21T23:12:00.003+01:00

Argine, un film de Julia Simeon.

Papá Noel

2009-11-29T10:23:00.011+01:00

He de reconocer que no me gusta especialmente la Navidad. Qué le vamos a hacer. La encuentro, sobre todo, demasiado larga últimamente. Se empeñan en hacernos creer que ya está aquí, y una no acaba de reconciliarse con la idea de que dure dos meses.

Así que a la librería empiezan a llegar los libros de temática navideña. Hay pocos rescatables: Navidad en familia, de Kestius Kasparavicius, en FCE; Olivia recibe la Navidad, de Ian Falconer; El cuento de los Reyes Magos (bien contado) de Dominique Jorand. Pero pocos títulos realmente buenos. Yo me quedo con Cuando a Matías le entraron ganas de hacer pis la noche de Reyes, de Chema Heras, ilustrado por Kiko da Silva.

Y por supuesto, con Papá Noel, de Raymond Briggs, recién reeditado por La Galera.

Todos nos imaginamos a Papá Noel como un hombre simpático y bonachón, rebosante de alegría y buen humor. Raymond Briggs nos presenta en este álbum con formato de cómic -como el otro clásico rescatado el año pasado también por La Galera, El muñeco de nieve-, a un Papá Noel alejado de los tópicos: un hombre gruñón, que está de mal humor porque tiene que trabajar en Navidad cuando en realidad, lo que le apetece, es sentarse tranquilamente en su casa a leer un buen libro (ay, no sabéis cómo le entiendo).
Un libro para reírse a carcajadas de la Navidad, pero también de nosotros mismos.

Papá Noel. Raymond Briggs. La Galera, 2009 (primera edición, 1973)

Chamario

2009-11-15T20:24:00.008+01:00

Es difícil escribir poesía. Aún más, escribir poesía para niños. Versos inteligentes, juguetones, sencillos pero no simples, que provoquen emociones sin ser ñoños. Si me preguntan, les diré que Chamario es el ejemplo perfecto. Y para muestra, un botón; quiero decir, un poema:

El tren

Por la puerta de mi casa

va pasando un tren-tren-tren.

Si se para, yo me monto

y a ti te monto también.

Sus vagones son veloces,

los viajeros no se ven.

Si se para yo me monto

y a ti te monto también.

Muchos dicen que no existe,

pero están en el andén.

Si se para, yo me monto

y a ti te monto también.

Mi abuelo cuando era niño

viajó mucho en tren-tren-tren,

después se puso viejito

contando del uno al cien.

Si se para, yo me monto

y a ti te monto también.

Chamario. Eduardo Polo. Ilustraciones de Arnal Ballester.

Ekaré, 2004.

un tándem perfecto

2009-11-09T09:37:00.004+01:00

Elena Odriozola ilustra un maravilloso texto de Julio Cortázar

"Aplastamiento de las gotas". Julio Cortázar. il. Elena Odriozola. Editorial Laberinto de las Artes

vampiros en La Habana

2009-10-21T21:15:00.001+02:00

Hace poco, en la biblioteca, encontré una de mis películas favoritas: Vampiros en La Habana. La vi hace quince años en el cine de Santa Clara, Cuba. Un lugar maravilloso donde vi un montón de buenas películas que aquí en España, en aquel entonces, eran casi imposibles de conseguir.

"Vampiros en La Habana" trata de una conspiración por parte de las dos bandas organizadas de vampiros ("Capa Nostra" en América y "Grupo Vampiro" en Europa, en un homenaje al mejor cine sobre la mafia) por apoderarse de la fórmula creada por un vampiro científico que les permite resistir el sol, cada uno con sus propios intereses: El primer grupo pretende destruirla pues atenta contra su negocio de playas para vampiros, y el segundo pretende comercializarla, aún cuando la intención original del creador era distribuirla gratuitamente a todos los vampiros. En medio de esta guerra está Pepito, sobrino del científico y prueba viviente de la eficacia de la fórmula: La ha tomado desde pequeño y, en consecuencia, ha crecido a la luz del sol, ignorando que él mismo es un vampiro.

No pensé que volviese a tener la oportunidad de disfrutar este fantástico largometraje de animación, ni que volvería a reírme a carcajadas, como hice entonces. Si os la encontráis, no os la perdáis.

Vampiros en La Habana. Dirigida por Juan Padrón. Cuba, 1985

el señor G.

2009-10-15T12:54:00.001+02:00

Dice Julio Cortázar que existen tres tipos de seres: famas, cronopios y esperanzas. Cuando conocí al señor G. lo identifiqué rápidamente: un cronopio de los pies a la cabeza.

Este es el señor G.

Vive en un pueblo pequeño, en medio del desierto.

Un día, sale de viaje: ha tenido una idea brillante. Pero los famas y las esperanzas no siempre entienden de sueños imposibles. Aunque al señor G. no parece importarle, y finalmente, como todos los cronopios, acaba por demostrarnos que perseguir la belleza siempre merece la pena.

Un libro de Gustavo Roldán, magníficamente editado por un nuevo proyecto, al que deseamos toda la suerte del mundo: la editorial A buen paso.

El señor G. Gustavo Roldán. Barcelona, A buen paso, 2009

té de lágrimas

2009-10-06T19:21:00.001+02:00

Esta mañana desayuné té de lágrimas. A veces, como hoy, sale solo.
Otras veces resulta necesario seguir la receta de Búho: sacar una tetera del armario, ponerla entre las piernas, quedarse muy quieto en la silla y pensar en cosas tristes. Él prefiere tomarlo por la noche.

Para encontrar la receta completa, consultar Búho en casa, de Arnold Lobel. Cinco relatos entrañables editados por Ekaré.

Poético y lunar

2009-09-22T09:10:00.001+02:00

si te cuesta tomar la sopa...

2009-09-08T21:37:00.001+02:00

"Una vez a los niños se les ocurrió preparar una comida en la cocina de las muñecas.
Un niño puso leche en la tartera, la niña echó chocolate en polvo y después el niño lo removió todo. ¡Era un estupendo flan de chocolate! Todos los muñecos podían comer de él. Llegó el gato, que también quería comer. Los niños le dieron un plato de flan. Slap, slap, y se vació el plato. El gato maulló: "¡miau!". Quería más flan. Los niños le dieron otro plato de flan. Slap, slap, y el plato se volvió a vaciar. El gato volvió a maullar "¡miau!" y los niños le dijeron: "¡No te daremos más!". Pero consiguió empujar la tartera con la pata y el flan se desparramó por el suelo. Slap, slap, el gato lo lamió todo. Al principio, los niños le riñeron; después se rieron e hicieron otro flan. Y el gato ni lo probó".

Ésta y otras 26 fantásticas historias para tomar la sopa, las podéis encontrar en este libro:

27 historias para tomar la sopa
Textos de Ursula Wölfel. Ilustraciones de Pablo Bernasconi
Kalandraka, 2009 (reedición)

cortar los hilos

2009-08-18T08:30:00.001+02:00

Un día, por casualidad, en esta red enmarañada que a veces te descubre almas gemelas, llegué a La Mala Hierba. Allí encontré los acertados artículos de Ana Lorenzo, que nos invitan a reflexionar, pero sobre todo a reflexionarnos.

El primero que leí fue "Lo poquito que sé de lectura, de lectores y de niños", un texto algo controvertido no sólo sobre lectura, sino sobre cómo crecen las nuevas generaciones y sobre nuestro papel como padres y educadores. No dejéis de leerlo. Me hizo pensar, y repensarme. Compartí el artículo y largas conversaciones con gente cercana, que me hicieron recordar la importancia de los vínculos con los hijos, de cosas que parecen insignificantes pero que rara vez lo son.

Desde entonces, cuido los hilos. A veces toca remendarlos. Procuro no olvidar que hay que tejer las redes a pequeñas puntadas y esperar que sus hilos sean lo suficientemente fuertes para no perdernos, pero lo suficientemente flexibles para que los míos vuelen libres. Quizás los padres sostengamos para siempre un ovillo invisible en nuestras manos, para que nuestros hijos sepan siempre volver.

Ahora voy a menudo donde crece la mala hierba, como quien acude al oráculo o a algún lugar apartado para pensar, deseando que nos encontremos algún día fuera de esta pecera-océano. Seguro que estaremos tejiendo.

Eric Carle y su oruga

2009-07-27T21:30:00.002+02:00

aubrey

2009-07-24T10:01:00.001+02:00

¿te acuerdas?

pequeños tesoros

2009-07-18T19:51:00.001+02:00

Lo que más me gusta de la película Amelie, de Jean Pierre Junot, es la presentación de la protagonista a través de las cosas que más le gustan: descubrir detalles que nadie ve en las películas, hacer rebotar piedras sobre la superficie del agua y, sobre todo, meter la mano en el saco de las legumbres. Desde que la vi, cuando voy a una de esas pequeñas tiendas de comestibles en las que todavía se puede comprar a granel, me fijo en los niños: casi siempre, nada más descubrir los sacos, hunden su manita en ellos para sentir los garbanzos, el arroz, las lentejas, el maíz. Yo acabo imitándolos, medio escondida, envuelta en la sensación que me produce su tacto y el pudor de que alguien pueda descubrirme. No sé por qué cuando nos hacemos adultos perdemos el gusto por aquellas pequeñas cosas que de pequeños nos fascinaban. Sospecho que, en realidad, intentamos olvidarlas porque nos da un poco de vergüenza disfrutar con ellas siendo tan grandes (y tan tontos).

Cuando unos años después descubrí el libro Me encanta, me quedé encandilada. Su autora, Minne, hace un repaso por las sensaciones que recuerda de su niñez, que Natalie Fortier ilustra magistralmente, con su personal estilo de bocetos en apariencia inacabados y descuidados, con rostros que sorprenden por su capacidad de mostrar una variedad de emociones con trazos sencillos.

Mis preferidas, aquellas que me han devuelto secretos olvidados:

"Me encanta estar de pie en la orilla, y que las olas se lleven la arena bajo mis pies y se haga un pequeño remolino".

"Me encanta el sonido de la lluvia, al caer sobre mi paraguas rojo".

"En la parte de atrás de la casa de la abuela hay una cuesta con hierba. Me encanta lanzarme por ella y rodar. El otro día rodamos juntos, abrazados, mi hermano y yo, y fue aún mejor".

"Poner los pies encima de los zapatos de papá y caminar juntos por el salón".

Algunas, las he recuperado, intentando vencer el pudor. Otras, ya imposibles, se las regalo a mis hijos. A los que por cierto, les gusta este libro tanto como a mí.

Me encanta. Minne, il. Natalie Fortier. Madrid: Kókinos, 2004.

un año más

2009-07-11T13:13:00.002+02:00

Pasa otro año, y sigo sintiendo que este nuevo número no dice nada de mí. No es que me sienta más madura, ni más infantil, ni más joven, ni más vieja. Es simplemente, que considero la edad una etiqueta.

Miro a mi alrededor. Si me fijo en la cifra, tengo entre mi gente todo un espectro que tiende a infinito. Sin embargo, esto no condiciona mi relación con ellos.

Con los libros, pasa un poco igual. En un momento en el que lo que importa es la juventud, es decir, la novedad, los libros que tienen dos o tres años se consideran obsoletos. Pero que alguien venga a cuestionarme la "modernidad" de las ilustraciones de Pequeño azul, pequeño amarillo , de Leo Lionni; o del álbum Donde viven los monstruos, de Maurice Sendak; o de cualquiera de las maravillosos textos de Arnold Lobel.

Cada persona construye su camino, desde la sabiduría de su momento. Los libros forman parte de él, como pequeños pasteles que nos dicen "cómeme", y nos ayudan a hacernos grandes, o pequeños, según la necesidad del momento.

Es lo que nos hace ricos e irresistibles.

a fish with a smile

2009-06-13T09:07:00.001+02:00

Gracias a Alicia, que comparte mi admiración por el trabajo de Jimmy Liao, descubrí este maravilloso corto, que mi amiga Olalla compara con el gazpacho de su madre.

Louis Armstrong

2009-06-07T20:00:00.001+02:00

Mi padre adoraba a los Beatles. Pero sobre todo, respetaba a Louis Armstrong. Le gustaba mucho poner sus discos, y contarme anécdotas de su vida. "A Louis Armstrong le quemaron su casa por ser negro. Qué injusticia. Pero siempre se le veía sonreír, a pesar de todo". Así que crecí adorando y respetando esa voz, ese personaje que reía y guiñaba un ojo, a pesar de la adversidad.

Cuando tengo un mal día, me gusta escucharle. Solo, o acompañado por Billie Holiday. A menudo consigue que cambie la luz.

Como en este vídeo: Louis Armstrong y el actor Danny Kaye, improvisando sobre "When the Saints", haciendo un repaso por todos los precursores del jazz.

Imposible no sonreír.

el misterio de la sencillez

2009-05-16T22:25:00.001+02:00

existen pequeñas cosas que me fascinan, por la belleza que encierran en su sencillez, porque tienen esa magia que hace que algo simple parezca infinitamente complejo

el origami es una de esas cosas

sin embargo, visitar un lugar como éste y desvelar sus misterios y enigmas, nos permite sentirnos -si cabe- un poco más magos

El Príncipe de las sombras

2009-05-16T07:54:00.001+02:00

El príncipe de las sombras
Milan; il. Pablo Otero. Kalandraka, 2009

¿Quién no ha soñado alguna vez con atravesar un espejo, como Alicia? ¿O con leer un libro y encontrarte con que formas parte de la historia, como le ocurre a Bastian en La historia interminable? Durante toda mi niñez abrí puertas y ventanas, busqué secretas madrigueras, pozos de los deseos... Pero, principalmente, busqué tréboles de cuatro hojas. Porque por cada trébol de cuatro hojas que encontraba, mi padre me regalaba un libro. Y los libros son como puertas mágicas: basta con abrirlas para entrar en otro mundo y vivir aventuras de las que te sientes protagonista.

Seguro que entonces me hubiese gustado que me regalasen "El Príncipe de las sombras": una historia repleta de puertas que conducen a mundos llenos de objetos mágicos, que el protagonista debe reunir para salvar a una princesa...

Nana Vieja

2009-05-10T11:20:00.001+02:00

Margaret Wild; ilustraciones de Ron Brooks.
Caracas: Ekaré, 2000

Hay preguntas de los niños que tememos. Aunque las esperamos, cuando llegan, nos pillan desprevenidos, nos desarman, nos desconciertan. Suelen ser preguntas existenciales, casi filosóficas, que necesitan resolver para conocer el mundo, para entender y entenderse. Preguntas que no tienen una respuesta única, y que nos enfrentan con nuestras propias dudas, con nuestros propios miedos.
Las preguntas sobre la muerte llegan pronto, cuando los niños son muy pequeños y un día, de repente, entienden que la vida no es eterna, y temen morirse y ver morir a las personas queridas.

Quizás sea éste un buen momento para compartir Nana Vieja con ellos, para sentarles en nuestro regazo, mecerles, y en una intimidad como la que comparten en la cubierta, sentadas en una barca, las dos protagonistas, comenzar a leer:

“Nana Vieja y su nieta había vivido juntas por mucho, mucho tiempo…”

Inmediatamente nos veremos transportados a sus maravillosos paisajes de pinceladas impresionistas, y compartiremos con sus protagonistas, dos cerditas que despiertan ternura, su vida cotidiana en su casa en el campo.
Hasta que de pronto, los colores cambian. Llega el otoño. Nana Vieja presiente que su muerte se acerca y siente la necesidad de prepararse para ella. Pone sus cosas en orden, y le pide a su nieta Chanchita que la acompañe a despedirse de todo aquello que la ha hecho feliz: el atardecer sobre el lago, el brillo de la luz sobre las hojas, el olor de la lluvia… el legado que quiere dejarle a su nieta en herencia: la magia de las pequeñas cosas.

Cuando cerremos el libro, es muy probable que lo hagamos con lágrimas en los ojos. También con ojos llenos de preguntas. Quizás necesitemos leer juntos este libro muchas veces. O tal vez sólo una. Pero tengo la certeza de que volveremos a él. Porque las preguntas como ésta requieren días, meses, años para contestarse, y algunas no terminan nunca de responderse.

Por eso es tan difícil escribir para niños. Es difícil no caer en la tentación de sobreprotegerles, de ofrecerles un mundo edulcorado, amable y perfecto, en el que las cosas desagradables, como la muerte, no tienen cabida. Es difícil no tratarles con condescendencia, ofreciéndoles respuestas simplistas a sus preguntas complejas.Por eso este libro tiene tanto valor: Porque Margaret Wild y Ron Brooks nos ofrecen una respuesta sencilla, pero no simple. Una explicación natural, exenta de dramatismos, del ciclo de la vida; un modelo para enfrentar nuestros miedos y aceptar la muerte (y también la vida) con madurez y valentía

un poema que me regalaron

2009-05-05T22:09:00.001+02:00

Hoy, en una charla sobre la promoción de la lectura en la escuela, Begoña Oro ha leído este poema, que yo desconocía y que me hizo estremecer y recordar lo que disfruto escuchando literatura, yo que siempre soy esa voz que lee para otros.

Relato de madrugada
En la plaza vacía está lloviendo.
Hay un único taxi en la parada.
Es tan larga la espera del taxista.
Apagado el motor,
dentro del coche hace mucho frío.
Se abre una puerta y sube un pasajero
de malhumor, cansado, con la ropa mojada.
Le da una dirección.
Al saltarse un semáforo, le abronca.
El taxista se vuelve murmurando:
Mi hijo ha muerto hace una semana.
El pasajero calla y se hunde en el asiento.
Avanzada la noche, sube al taxi
un grupo en plena juerga, y él les dice:
Mi hijo ha muerto hace una semana.
“Todos nos hemos de morir”, contestan,
entre las bromas y las carcajadas.
Acabado el trabajo, en el garaje,
se acerca a la cabina de la radio:
Mi hijo ha muerto hace una semana.
La mujer, con los ojos
enrojecidos de cansancio,
le contesta que sí mientras atiende
a las voces mezcladas con el ruido
que van surgiendo desde la emisora.

Se trata de un relato que es de Chéjov.
En él cae la nieve
y el coche es un carruaje con un viejo caballo.
Sé que el taxista no podrá dormir.
¿Y la muerte? ¿Está dentro del puño
que levanta la vida, o es el puño
en el que estamos encerrados?
En la historia de Chéjov, al cochero
le queda su caballo para poder contarle
que su hijo está muerto. De repente,
siento que todo está dentro de mí,
que el miedo ya está helándose,
y enciendo un fuego, y todos sentimos su calor,
el taxista, el cochero, tú que me estás leyendo,
yo, mis muertos y Chéjov, todos juntos
viendo caer la vida en soledad, como la nieve.
Un tren nocturno cruza, barnizado de rosa,
campos de olivos al alba.
Aquí acabo, cansado, somnolientoy misteriosamente feliz,
este poema.

Joan MARGARIT

empezar a leer

2009-05-02T23:29:00.001+02:00

No recuerdo cuándo empecé a leer. En mi casa no había demasiados libros, ni mis padres eran grandes lectores. Mi madre dice que apenas me contaban cuentos, ni me leían por las noches. Sin embargo, yo recuerdo las historias interminables que mi abuela inventaba para mí mientras paseábamos por el bosque, mientras caminábamos aquel camino interminable desde el autobús hasta su aldea, mientras cocinaba, mientras merendábamos, o a la hora de ir a dormir. Mi abuela es una de esas personas que consigue sacar un relato apasionante de una anécdota anodina. Sabe contar, sabe engancharte a sus palabras, sin artificios, sin teatralidad. Y creo que de ella me viene la voracidad por las historias, aunque no haya heredado su capacidad para contar.

No recuerdo cuándo empecé a leer, pero desde siempre me recuerdo con un libro al lado. En el autobús del colegio, en el recreo, en el parque, leyendo a escondidas por las noches pese a las protestas de mi hermano para que apagara la luz.

A veces vuelvo la vista atrás e intento descubrir los hilos que me fueron atando a los libros, por si puedo reproducir las puntadas, como mediadora de lectura que soy, como recomendadora, como librera. No lo consigo. Sólo consigo recordar sensaciones que todavía me asaltan ahora, cada vez que leo un buen libro. Y me tengo que conformar con intentar compartirlas, hablando de lecturas y de libros.

sobre mis libros y otros animales

2009-05-02T23:19:00.001+02:00

Como todos los niños, una vez quise tener un perro. Recuerdo la emoción que sentí cuando mis padres me llevaron al aeropuerto a recoger a un amigo que llegaba en un avión. Era un cachorro al que bauticé Paul, por el Beatle preferido de mi padre.
Como todos los niños, pronto descubrí que tener un perro suponía mucho más de lo que esperaba. Lo descubrí en el momento exacto en que destrozó el tercer rollo de papel higiénico del baño. Nunca llegué a entender por qué no hacía como el cachorrito del anuncio, llevándolo delicadamente por toda la casa.

Fue entonces cuando decidí que las únicas mascotas que quería tener en mi vida eran libros.